Londres, 20 de enero de 2013

Ha estado nevando los últimos días. Con tal frecuencia y densidad que todas las calles de mi suburbio se han cubierto de blanco; las carreteras, el parque, el centro comercial, los coches, los zorros y las ardillas.

Me cuesta creer que sea nieve: estoy tan poco acostumbrado a ella que me inclino a pensar que algún artista barbudo ha ido dejando espuma de afeitar en cada calle, en una de esas bromas de enfant terrible que tanto gustan en galerías de arte contemporáneo.

No ha sido hasta esta mañana, cuando he sentido el frío en mis pies, que me he dado cuenta de veras de que era nieve, polvo blanco no adictivo, agua congelada. Y me he dicho que debería guardar una bola en el congelador, como símbolo de esperanza, de lo que está por venir. Sé que normalmente cuando uno espera algo enciende una vela, con su llama cálida, naranja y mutable; pero a mí me apetece más guardar una bola de nieve fría, blanca y sólida en el segundo estante de mi congelador, entre las pizzas, la escarcha y la menestra congelada.

Prometo que intentaré contemplar a diario la belleza irregular de la bola como el astronauta mira la patata que es el mundo desde el espacio y exclama un “wooow” que nadie oye, obviamente, porque el sonido no se transmite en el espacio exterior por mucho que las sagas intergalácticas nos quisieran hacer creer lo contrario. Prometo dejarla ahí hasta que llegue la primavera, si es que en esta puta ciudad hay primavera, cosa que dudo bastante porque las únicas flores que veo están en un tiesto y se venden en la floristería de la esquina.

Y quién sabe, quizás algún día acabe por derretirse y yo me dé cuenta entonces de que algo ha cambiado, de que algo bueno ha pasado y no necesito ninguna esperanza o por el contrario de que ya no queda nada por lo que  luchar. Si es ése el caso simplemente haré mi maleta y me iré de aquí, buscando mi primavera o simplemente un lugar donde las velas no se congelen.

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