Londres, 3 de febrero de 2013

Ñic ñic ñic. Chac Chac Chac. Ras Ras Ras.

El sonido del traqueteo del metro se confunde con el de las decenas de personas que muerden sus uñas sentadas en su asiento acolchado con tela azul. Obviamente es un sonido que no se puede oír, a no ser que algún guitarrista old school se haya decidido finalmente a comprarse una púa. Es el sonido del nerviosismo, del tiempo muerto y del estrés de aquellos que se pasan media vida bajo tierra en el interior de un gusano gigantesco de techo bajo.

De niño, mis padres me atizaban en la mano cada vez que me veían mordiéndome las uñas. ‘Es una costumbre muy fea’, me decían. Yo me sentía culpable por no ser capaz de evitar arrancar todas esas uñas, todos esos pellejos y padrastros crujientes y deliciosos. Dejé de hacerlo por algunos días, incluso alguna que otra semana, aunque al final siempre recaía. Hasta que llegó el momento en que me di por vencido.

Eso, mordernos las uñas, es lo que nos une como seres humanos en Londres, Roma o, supongo, Saint Kitts and Nevis. Desde el mendigo con olor a Margaret Tatcher hasta el más alto ejecutivo, todos acabamos metiéndonos los dedos en la boca, llevando a ella los microbios de todas aquellas personas a las que hemos tocado, todas las barandillas a las que nos hemos agarrado, todas las monedas que hemos contado. Y los pequeños microorganismos pasan de mano a boca, de boca a mano, se reproducen, crecen y se transforman en seres cada vez más grandes e inteligentes, hasta que son lo suficientemente enormes y listos para comprarse una Oyster, meterse en el metro y morderse las uñas hasta llegar a su destino.

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