Londres, 29 de Julio de 2013

Me disculpo por estar ausente tanto tiempo; vacaciones, altibajos, recuerdos, ansiedad. Excusas.

Tus postales de amor a Roma -porque lo creas o no, son de amor- me han dado ganas de echar el vuelo yo también, aunque no sepa el destino tan bien como tú, simplemente para poder hacer un epílogo tan lúcido como has hecho.

Podría escribir postales de amor de cada ciudad en la que he vivido, pero por alguna extraña razón (probablemente porque aún no la echo de menos), sería incapaz de hacer lo mismo con Londres.
El sábado pasado regresé de una de esas ciudades. He pasado once días allí, días de risas, buenos momentos y muchos recuerdos. Los guardé en la maleta y probé de traérmelos conmigo, pero lamentablemente tuve que dejarlos en tierra; la limitación de equipaje es férrea, y ¿sabes qué? Los buenos momentos pesan muchísimo.

Cuando caminaba por las calles de la ciudad donde viví tres de los mejores meses de mi vida me preguntaba por qué todo parecía tan igual y tan distinto. La compañía era prácticamente la misma, los lugares a los que acudimos fueron prácticamente los mismos: las mismas playas, los mismos bares, los mismos parques. Y sin embargo no hubo nostalgia. Y me sentí como un turista más, pese a chapurrear el idioma local, pese a conocer cada esquina de la ciudad. Yo no era más que otro turista, otro extranjero dispuesto a dejarse sus ahorros en pizzas grasientas y helados dulzones, y aunque me esforzaba a explicar a todo el mundo el clásico “mire usted, yo no soy como los demás, yo viví tres meses aquí…”, a nadie le importaba, quizás ni siquiera a mí mismo.

Me pregunto si el día que eche el vuelo seré capaz de escribir postales de amor como las tuyas, tan vívidas y descriptivas como una fotografía hecha texto. Y si cuando vuelva, si es que algún día vuelvo, me sentiré un turista más, de esos que rodean a los breakdancers de Leicester Square, de los que pasean con gafas de sol en Hyde Park o compran vestidos vaporosos en Camden Market.

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